L’air est humide. Tu as bonne mine. Tes joues roses, tes pommettes hautes. Le regard flou. A quoi penses-tu ?
Je peins nos vies en bleu sous un parapluie jaune. C’est l’automne. C’est une saison en forme de pomme. Il pleut des pépins. L’air est sucré. Je t’aime comme au printemps.
Si Paris était une femme, elle aurait les cheveux noisette, les hanches rondes et les cheveux mouillés. Je l’embrasserais et j’essaierais de l’épouser.
C’est ce bras que tu enroulais autour de moi ? Ah non... c’était le gauche. Je dormais du côté de la salle de bain. Maintenant je m’en souviens.
Le temps. Je saute dedans comme dans un pot de peinture. J’éclabousse les voitures, cet homme et les vitrines. Je veux prendre mon temps. Mélanger les heures. Goûter.
On se trompe de bonheur. Il est vert. Nous avons sauté dans le bleu. Le vent a balayé toutes mes certitudes. Maintenant je suis libre.
